Podía escuchar el canto de los pájaros como una dulce melodía arrastrada por el viento. Las hojas se mecían a su alrededor mientras corría descalza por el prado, con los brazos abiertos, en una carrera con aquel espíritu que hacía bailar las notas a su paso.
Sabía que el sol era un oleo de la fingida realidad, y que las nubes no tardarían en cargarse de gotas deseosas de unirse al bals.
Debían llegar al bosque antes de que los truenos rompieran aquel lienzo, pero a Elisa le faltaba el tiempo y a su mano temblorosa le costaba continuar.
El espíritu comenzó a tornarse borroso a su lado, y cuando se dio cuenta, se encontraba sola en un prado gris y solitario.
Los pájaros ya no cantaban, las gotas de lluvia mojaban su precioso vestido, y viéndose tan alejada, se detuvo, soltó el pincel y esperó a desaparecer.
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